joana não sabia mais se era real aquele sentimento
que tomou conta dela quando acordou
naquela manhã inusitada e chuvosa de abril.
dele não restava sequer o cheiro
ou as marcas no lençol desbotado sofrido de guerra.
o barulho de cada gota que corria pelas janelas
envelhecidas lhe parecia familiar.
nas poucas vezes em que foi feliz chovia,
como agora.
